Blanco

Qué bonitas son las magnolias,
sus pétalos.
Las rosas,
sus espinas.

Qué bonitas son las selvas.
sus árboles.
Los ríos,
sus peces.

Qué convencional es el cielo,
sus nubes.
El arcoíris,
sus colores.

Qué denso es el aire,
su viento,
la luna,
su magia.

Qué tacaño es el tiempo,
sus segundos.
El dinero,
sus números.
Qué intenso es el Sol,
sus rayos.
La vida,
mi cuerpo.

Días soleados

Vivo en mi presente,
apuñalado por lanzas.
Así, mi alma se desangra
pero sigo siendo un valiente.

Me voy a la orilla,
el mar suena como una orquesta;
descanso entre la arena con mi sombrilla.

Estoy relajado, nada me molesta;
el sol brilla
mientras las olas mueren en sus crestas.

Amapolas

Crecen libremente,
sobre las aceras,
bares, tabernas…

Las amapolas nacen en cualquier parte.
Se mueven allá dónde las lleve el viento
y descansan donde no toque el sol.


Las amapolas rojas son muy valientes.
Quieren ser protagonistas
pero al mismo tiempo, inexistentes.

Las frágiles amapolas rojas mueren en jardines,
en cementerios, o en los versos.
Todos somos amapolas.

Realidad

No somos libres,
esclavos de la doble moral.
El arcoíris
es gris,
igual que el asfalto
y el cielo.
Aunque llueva,
mi esencia
y la fuente de mi juventud
están vacías.
Los corazones
bombean entre barrotes;
las estrellas,
no brillan;
el viento,
ya no mueve nuestros cabellos.
En la calle,
suena algún claxon…
pero nada cambia,
todo sigue igual.

Ciudad

El cielo es gris.
Entre chillidos,
el Sol agoniza.
Cae una buena,
no hay techo.
La nevera está vacía,
igual que mi alma.
Hay vaho en la habitación,
el suelo es barro.
Hace frío.
Las paredes no protegen
y sólo un cuerpo
es capaz de darme calor.
No hay corriente.
Esta situación sólo puede solucionarlo
un beso tierno, cálido, dulce…
Un beso femenino.