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dieciocho primaveras

y ya soy un borracho.

mi bailoteo pide un ese o ese,

tirao' en el sofá hasta que amanece.

ya no comprendo nada,

si mi musa ha sido violada

y mis espíritus ya están muertos.

ya no me creo nada de tus cuentos.

dieciocho primaveras

y aún soy el niño que soñaba con quinceañeras

de buen ver

con un buen culo. 

sin embargo, ahora me tira más el alcohol

y a lo otro que les jodan,

que las mujeres parecen tímidas

pero en la cama son unas semi-diosas.

dieciocho primaveras de borrachera,

compartiendo con mi amigo el ron

algunas mujeres que ronronean

cuando aparece luna llena.

sin embargo, ahora estoy muy solo,

soy un niño ebrio;

mi estomago quiere morir

para descansar entre suaves nubes.

dieciocho primaveras de amores tontos,

de comida con vómitos

y de polvos entre arenas movedizas.

yo no tengo la culpa que todas quieren aparentar 

ser unas santas,

pero la mayoría son satanás bajo mis sábanas;

me da igual si son pequeñas o muy altas, 

gordas o medianas 

si lo único que quiero es recargar mi fusil en tiempos de guerra,

nada más.